Georges Hubel

A l’école des maîtres du genre, Georges Hubel se devait un jour d’écrire les histoires qui courent dans son imagination. Il n’est pas un adepte du polar ultra violent rédigé à grand renfort d'hémoglobine laissant un cadavre toutes les cinq pages. Il préfère le genre plus feutré s’inspirant de la tradition agahtachristienne qui privilégie l’énigme afin de tenir le lecteur en haleine tout au long de l’enquête. Ses héros sont des fonctionnaires de police ordinaires qui tentent de découvrir des coupables tout aussi ordinaires. Son commissaire à la retraite Roselier pourrait bien s’installer dans le panthéon des personnages récurrents du genre.

Extrait

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La sonnette de l'entrée retentit. Perdu dans ses pensées, Roselier sursauta. Il ronchonna : « Mais qui cela peut-il être à une heure pareille ? » Il se leva pour aller ouvrir. Il n'était pas parvenu au milieu de la pièce que la porte encadra la silhouette de son ancien adjoint.
— Ah, c'est toi !
— Alors patron, on roupillait ?
— Non, je regardais la pluie tomber. Tu devrais essayer, tu ne peux pas savoir comme c'est apaisant! J'étais loin de m'imaginer que c'était toi l'enquiquineur. D'habitude, tu te pointes le samedi et tu téléphones avant.
— Excuse-moi, j'avais besoin de te voir sans délai.
— Tu veux boire quelque chose ?
— Merci, je crois que le café est déjà en route.
— Assieds-toi, ne reste pas planté là.
Le capitaine Lardinois se laissa tomber sur la banquette, au moment où la maîtresse de maison arrivait portant un plateau garni de deux tasses fumantes.
— Je vous ai ajouté quelques biscuits, annonça-t-elle.
— Ah ! Clémence vous me gâtez. Je suis toujours reçu comme un prince chez vous.
— Arrêtez, vous allez me faire rougir, minauda-t-elle en sortant.
— Maintenant, Victor, je t'écoute. Je présume que tu n'es pas venu de Paris, par ce temps de cochon, pour boire un café et manger des petits gâteaux.
— Non pas vraiment ! Surtout qu'avec les embouteillages, pour arriver dans ta banlieue, c'est plutôt coton. Tu pourrais habiter à Paris comme tout le monde !
— Sûrement pas ! Ici, c'est formidable. Je suis en bordure de forêt, à dix minutes de la gare et du centre-ville. Par le train, je me trouve à vingt minutes du cœur de Paris.
— Tu n'es pas vraiment voiture, c'est ton côté écolo.
— Je ne vais pas changer maintenant. Allez, accouche !
— Eh bien, je suis chargé d'une affaire depuis une semaine et je n'ai pas avancé d'un pouce. Je patauge lamentablement. Les médias ayant flairé l'os à ronger, tous les jours on compte un sujet à la télé ou un article dans la presse. Tu penses bien que la hiérarchie me tarabuste.
— Comme je zappe les infos pour me désintoxiquer, je ne suis donc pas au courant. Quel genre d'enquête ?
— On a trouvé un mort dans le cimetière Montparnasse.
— Cela me semble l'endroit idéal pour un cadavre. Je me suis même laissé dire qu'il y en avait plusieurs milliers.
— Très drôle ! Tu deviens spirituel en vieillissant. Le macchabée dont je te parle n'avait rien à foutre dans ce cimetière, du moins pour le moment.
— Vas-y ! Raconte.
— Vendredi, début d'après-midi, juste avant une mise en terre, deux employés des pompes funèbres ont ouvert la dalle, et là, ils ont eu la mauvaise surprise de découvrir le corps d'un homme, dans le caveau.
— Vous l'avez identifié ?
— Gilbert Dumesnil.
— Le grand avocat ?
— Oui.
— Le député ?
— Lui-même. J'ai l'impression que je remue le couteau dans la plaie, je me trompe ?
— Effectivement ! Je m'en souviens de ce Dumesnil.
Roselier prit son menton dans sa main et son regard se fit absent. Il dit d'une voix monocorde :
— Cette affaire doit remonter à une dizaine d'années. L'une des rares que je n'ai pas résolue.
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