Extrait

1 - Où Le Calmar arrive dans une ville par un soir crachineux plutôt glauque et se paye un gadin parfumé à la mouise

« Ça y est ! Enfin à pied d'œuvre. » Il réduisit les gaz. Sur les quais quelques gros culs lanternaient aux feux. Des nuages roulaient dans le ciel charriant des vapeurs lourdes. Le souffle de la vitesse ne chassant plus les gouttes de pluie sur ses lunettes de route, il les releva. «Putain d’été pourri ! » Un engourdissement de fourmis picoreuses s'installait dans son bas ventre à mesure que les vibrations de la moto diminuaient de régime. Il obliqua à droite, au bout de quelques dizaines de mètres, bifurqua vers une église en plein secteur des marcheurs à pied. Trop vite. Après l'arbre fiché dans son bac de pierres, la roue arrière de l'engin ripa sur les pavés astiqués par la pluie. Telle une belle alanguie, la Harley «Werner von Braun » se coucha, glissa et racla la chaussée dans une gerbe d'étincelles comme un bouquet de glaïeuls sur un monument de poilus. Quant à lui, beurrant le sol d'un étron de klebs hyper bien gavé, Le Calmar alladinguer sur le seuil d'un débit de boissons.
— Oh ! Purée de chiotte, nom de dieu ! Putain, mon 501 made in Montreuil, merdeuh !
Le moulin ratatouilla dans les aigus puis se tut. Il n'avait pas besoin de cette culbute pour le réjouir cette nuit. Pas un rat à l'horizon. A cette heure les indigènes étaient rentrés dans leurs gourbis à pans de bois. A l'angle de l'église Saint-Malcou, deux vaillants minuscules chérubins de pierre pissotaient de minces filets d'eau dans une fontaine ; leurs petites pines d'alu luisaient sous la lumière jaune des réverbères. En face, les chaises en plastique de la brasserie fermée étaient enchaînées, de peur sans doute qu'on les chevauche sur la terrasse, comme ça, pour le plaisir, ce soir-là... «Impossible de s'envoyer une pinte de München avec un bretzel pour se rabibocher avec le destin. »
En des termes dont lui seul avait la clé, il fulmina :
— Ils m'ont l'air ranci au niveau du désir !
Il remit debout sa bécane — « C'que t'es lourde ma poule ! » — pour rechercher un estaminet qui pourrait lui gratifier la glotte d'une somptueuse mousse. Rien de cassé côté mécanique, en revanche, une extrémité de garde-boue à vif, un bout de manche du Perfecto bien râpé avec de la peau qui brûle un peu et un jean empesé de merde grasse. Passablement gluant et dégoulinant, il remonta la petite rue en poussant l'engin et respira un bon coup, puis deux, puis trois... Se gameller comme une bleusaille, ça le vexait plutôt ; il avait toujours besoin alors de se repasser les bronchioles avec de grandes inspirations bloquées. Manque de pot, soir de déveine, les usines Seveso, là-bas de l'autre côté de la Seine, avaient largué sur la ville leurs gaz puant la mort poussés par le vent d'ouest : cocktail de pisse de chat, d'œufs pourris et de remugle pétrolier, sans compter la crotte de chien qui exhalait à demeure... Cessant immédiatement cet exercice d'empoisonnement, il rajusta son bonnet de cuir, kicka la bête qui rugit à la première ruade, enfourcha et roula mollo vivace. Puis s'engagea dans l'enfilade de boutiques d'antiquaires. Que ça ! Mortelle l'ambiance ! Parmi le fatras des objets exposés sous les halogènes tamisés, il distinguait des commodes ventrues à ferrures dorées, astiquées au baume de cire de vraies abeilles, des appareillages de cheminées Louis XV en marbre d'Issoudun, des fauteuils cannés Régence fabriqués la semaine dernière à Mazamet. Aussi des petits tableaux rutilants, peints d'hier dans une soupente de la rue d'Obedrec, décrivant des scènes de ripailles flamandes en pays cauchois. Ça voulait sentir le cossu de bon aloi pour appâter le jeune cadre friqué qui veut se meubler en frime vieux.
Dans l'axe se dressait en majesté une flèche de cathédrale toute illuminée. Il avait à peine rabaissé le nez qu'un gus aterrissait devant sa roue dans un bruit de grand vantail qui se refermait. Il pila. Un petit crapaud, un vieil imper remonté sous les bras, une grolle en moins, gisait face à terre.
Le Calmar l'interpella :
— Hey ! Man !
Le crapaud tourna la tête avec efforts et grimaces et exhala dans un simili râle d'une toute petite amplitude :
— M'ont jeté, ces salauds !...
— Allez grimpe, je t'embarque !
Le type couleur de façade délabrée, aux yeux bistres, se jucha derrière tant bien que mal avec tous ses morceaux. Le Calmar mit les gaz.
— On va où comme ça ?
— Si vous pouviez me ramener à la maison, répondit le passager dans un souffle quand même audible.
Il se cramponna.
— Dites, ça sent mauvais !
Le Calmar, sourire aux lèvres :
— T'es sur une moto crotte, bonhomme !
Après avoir frôlé un parvis obscur grouillant de statues pieuses, ils déboulèrent sur une place où sur un cube de granit un gnome à tête d'Ajaccien impérial chevauchait un bidet de bronze. Le crapaud lui indiqua le chemin vers les hauts de la ville. Coincé dans la côte, au cul du dernier bus qui empestait la vieille huile de friture, Le Calmar prêta l'oreille aux murmures du type qui se faisait pesant dans son dos.
Il répétait comme pétrifié par une méga terreur :
— On va morfler ! On va morfler !